晨起时，天已大亮。今日是母亲节，五月的第二个星期日，日历上早早就圈好了的日子。我们约好去晨跑，以奔跑的方式开启这一天，也以奔跑的姿态祝福天下所有的母亲。
路旁的梧桐已经枝叶婆娑，晨光自叶隙间簌簌洒落，碎金点点，暖而不灼。跑完回来，身上的汗还没干透，便迫不及待地打开微信，给母亲转了个红包。五百二十，是个讨巧的数字，其实哪里是数字呢，不过是那些羞于说出口的牵挂，借一串数字代为抵达。
电话拨过去，没人接。想来她又在外头忙碌，守着她烟火日常里的琐碎。我便留了语音，让母亲记得收下，又说节日快乐。说这些话的时候，心里忽然有些忐忑——不知道她会不会又嫌我乱花钱，像往常那样唠叨两句。不多时，手机亮起，是母亲的语音。点开来，她的声音里带着笑：“收到了收到了，谢谢儿子!”她的笑声清亮柔软，像初夏无云的晴空，坦荡又欢喜。那欢喜真切，落在心上，万般踏实。
母亲节，说到底不过是一个寻常日子，却被我们赋予了更深的意义——它提醒着每一个儿女，莫忘了那最本源的恩情。是母亲的血肉化作了我们的血肉，是母亲的青春浇灌了我们的成长。我们工作、生活、奔赴远方，起点处站着的，永远是她的目光。母亲的世界很小，满满都是你;你的世界很大，别忘了回头看看她。世间柔情与浪漫，别忘了给妈妈留一份。
中午去了朋友家，几个相熟的跑友约好了一起聚聚。推门而入，满室烟火香气扑面而来。桌上菜肴丰盛：臭鳜鱼浓醇入味，肥肠豆腐煲软糯鲜香，糖醋排骨酸甜适口，盐水大虾鲜甜弹牙，豌豆荚饱满，花生米香脆。一盘油麦菜尤为惊艳，翠绿清鲜。每一盘都满满当当，如山堆积，一如我们之间的情谊，热烈真挚，只恐不够。
看着餐桌已差不多被盘碟填满，朋友妻便让我们落座先吃。我看到朋友妻还在厨房中忙碌，执意一定要等她一起。等她入座后，我举起酒杯，站起身来，郑重地望着在座的每一位男士，说：“借着今天母亲节，我们敬在座的每一位美女，你们辛苦了，祝大家节日快乐!愿你们如这初夏的晴空，明亮、温暖、自在。”众人笑着举杯，一饮而尽，满室生暖。
席间闲谈，皆与跑步相关。说起初跑三五公里的气喘乏力，谈起如今跑完全程的从容笃定，感慨万千。原来奔跑从来不是用脚，而是用心熬出来的坚持。生活与工作，何尝不是如此?一步一步，咬牙前行，蓦然回首，才惊觉早已走了很远的路。
午饭后打了一会儿掼蛋，我便赶着去处理工作上的事。等忙完，已经下午五点了。坐进车里，忽然想起前几天在网上买的三袋太阳花种子，还搁在后座上。这几日气温高，车里像蒸笼似的，别把种子闷坏了。心里想着，便发动了车，往母亲住的小区开去。
到了楼下，我拿着种子和钥匙来到母亲家门口。母亲住在一楼，倒也方便。我敲了半天门，没人应。打电话才知道，她晚上有饭局，已经出去了。我从车上拿了钥匙——母亲家的钥匙，我一直带着的。开了门，穿过客厅，推开后门，便到了母亲的小院。
院子不大，母亲种了些小菜。这几日高温炙烤，那些菜苗大多蔫了，萎萎缩缩地伏在地上，只有墙角的一地小葱还直直地竖着，绿油油的，精神得很，在这萧条的景象里，倒显出几分倔强的生机。我在墙角找到一把小铁铲，铲柄磨得光滑，泛着温润的光，是老物件了，母亲用了不知道多少年。就用这把铲子，我在院墙的角落里挖了几个浅浅的坑，把两袋花种子埋进去，覆上土，又接了水，细细地浇了一遍。
直起身来，捶了捶有些酸痛的腰，一抬头，愣住了。隔壁邻居家的蔷薇，竟探过院墙来了。几枝开得正盛的花朵，红艳艳的，热闹闹的，就这样毫无预兆地闯入眼帘。一阵风吹过，花香幽幽地飘过来，甜丝丝的，直往鼻子里钻。这般“屋内开花墙外香”的景象，倒是别有意趣。我忽然想，母亲坐在院子里，抬头就能看到别人家的花，那到底不是自己院子里开出来的啊。于是拿起剩下的一袋种子和小铁铲，绕到院墙外面。在墙根下，我挖了一道浅浅的土沟，又从别处寻了些黄土，和了水，搅成泥，把最后一袋种子仔仔细细地埋了进去。这样，将来的花，可以开在墙外，也可以开进墙里。来来往往的人都能看见，母亲也更方便打理。
忙完回到屋里，肚子咕咕地叫起来，这才想起从中午到现在，还没吃什么东西。走进厨房，灶台收拾得干干净净，网罩下面，一叠圆圆的、小小的葱油饼安安静静地躺着。我掀开网罩，抓起一块就往嘴里塞。饼还是温的，外酥里软，葱香浓郁，是母亲的手艺，错不了。我又连着吃了好几块，这才觉得饱了，心满意足地把网罩重新盖好。望着剩下的一摞饼，忽然想起小时候，母亲买了糖果，藏在柜子里，我总能循着香味找到，偷吃几颗，把糖纸按原样包好再放回去。那时候以为母亲不知道，其实她什么都知道，只是不说罢了。想到这里，心里涌起一阵暖意，那种被爱着的、被包容着的感觉，这么多年了，一点都没有变。
临走前，我在院子里又看了一眼那些刚刚埋下种子的地方。土还是新翻的，湿润润的，什么也看不出来。可我知道，它们就安安稳稳地睡在那里，等着发芽，等着破土，等着在某一个清晨，开出花来。
关上门，离开。母亲并不知道我今天来过，不知道我翻了她的小院，不知道我在墙角种下了种子，也不知道我偷吃了她做的葱油饼。她什么都不知道。可是，有什么关系呢?就像那些埋在地里的种子，有些心意，是不必说出口的，只消静悄悄地埋下，静悄悄地生长，静悄悄地，在某一天，开出花来给她看。
那时候，母亲大约会惊奇吧——咦，这里什么时候开出了花?她不会知道是我种的，也许她会以为是风吹来的，是鸟衔来的。可是，又有什么关系呢?只要她看见了，高兴了，这花，就算没有白开。
初夏的晚风从车窗灌进来，带着暖意，拂过脸颊，像母亲的手，轻轻柔柔的。路灯一盏一盏地亮了，远远近近的，像散落的星，又像谁在夜空里撒了一把花种。
我想，那些埋进土里的种子，此刻正在黑暗里安睡吧。它们不知道是谁把她们送进泥土的，不知道头顶上有月光和虫鸣，也不知道有一双手曾经为它们细细地覆土、浇水。它们只是静静地待着，等着某一天，攒够了力气，便破土而出，向着阳光，开出花来。
就像母亲当年种下我一样。
她把我埋进岁月的泥土里，用她的青春和汗水浇灌，用她的一生和操劳为我遮风挡雨。她从来不说，我也常常忘了——忘了自己是她倾尽所有栽下的一粒种子。如今我也学会了种花，在母亲的院子里，悄悄地埋下种子。它们会发芽，会开花，会替我说出那些我未曾说过的话。
发动车子，缓缓驶出小区。我在心里默默地想：种子啊种子，你们可要好好地长。替我，把院里开满鲜花，替我，把人间爱意表达。
后视镜里，母亲住的那栋楼越来越远，渐渐融进夜色。此刻，我忽然明白，最好的种子，其实早已种下。不在墙角，不在院外，而在母亲每一次望向我的目光里。那目光，才是这世上永不凋谢的花。
